Poetas
La noche desatiende la hora en que despiertan los faroles,
sobre la tierra quieta.
El fuego dormido en los espejos,
puño de luz que golpea y golpea,
un racimo de chispas.
La última página de la tarde,
el material del sueño
es un rumor que se desgaja,
ecos de voces sin dueño
Las palabras arden.
Viven y mueren a solas los poetas.
Paola
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