El vidrio sucio por fuera,
empañado por dentro.
La vieja silla de madera cruje
con cada movimiento.
El mantelito escoces tiene mil manchas,
huele a viejo, a puchos , a comida.
Suena la radio, una estación de música
años sesenta, mezcla de rock, tango y
balada.
La taza de café esta cachada.
Cerca de la entrada, una pareja madura
se toma las manos.
Un gordo desprolijo lee el diario del día.
La moza aburrida pasa el trapo a la repisa.
Las botellas de vino miran para abajo,
quieren destaparse y escapar por cualquier
labio.
Los cuadros empolvados, torcidos,
gritan en colores, rompen los marcos.
De golpe la maquina de café deja escapar
un chirrido, el vapor perfuma el aire,
Juan Valdez llega sin su burro de Colombia.
La puerta golpea, las antiguas bisagras
cantan con el viento.
Las servilletas escritas con tinta negra
van a parar a todos mis bolsillos.
La tarde se hace noche.
Se cierra el refugio.
Sobre la mesa, queda un billete,
4 comentarios:
bisagras?
corregido...
ahora me gusta ams
me encanta
te amo y te necesito
Bueno... quien dijo que estaba subiendo demasiado, ahora sí que tengo que leer toda la vida, estuve chusmeando y me gustan gustan, ya te voy a ir diciendo, había perdido el enlace que suerte que estás ahí
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